Nothingtosay

Trecento chilometri, di inverno, al volante di una vecchia R5.
La casa troppo grande e troppo fredda.
Il gelo della notte scende su troppi visi sconosciuti stretti intorno al caldo fatiscente di un camino.    
I nervi che si impregnano lentamente di alcol benefico. E le anche, fasciate da un abito molto corto, danzano con voluttà dei blues di John Lee Hooker. 
Le spalle e le mani che sfiorano tutti questi corpi sconosciuti. 
Il viso ossessivo di un ragazzo maldestro e muto. 
Il cervello scivola piacevolmente nella campagna e lascia il desiderio bruciare nel ventre.
La notte, di un freddo crudele, si distende come una salsa, mentre quelle anche fasciate, in un abito molto corto, continuano quella danza voluttuosa... e la stanchezza morde le gambe. 
Una vena pulsa violenta nella tempia; sabbia sotto le palpebre... e sempre questo viso ossessivo, e sempre questo desiderio insoddisfatto... ancora blues. E lo sfinimento.  
Svegliarsi bruscamente col corpo in milioni di pezzi mischiati alla rinfusa, e gettarsi nell'oscurità ghiacciata appena vestita di alcuni veli impalpabili. Accovacciarsi per pisciare. La pelle blu prima di sentire il proprio calore interno lasciare il corpo in lunghi zampilli, temendo di morire di ipotermia, svuotata dalle proprie forze vitali. 
Ritrovarsi il sedere su una lastra fredda come un serpente, le dita rigide che rinunciano a sbrogliare dei lacci ricalcitranti. 
Ai piedi grosse scarpe dal proprietario incerto. 
Al ventre un vuoto insistente... e lo stesso vuoto alla testa. 
Dirsi solamente che essere vivi è una buona cosa.

Lou Siam